Photographie Opération Overlord, plans opérationnels de la Résistance française
Texte de la poétesse palestinienne Fatena Goura
"La femme de l'amande"
Elle fait de l'amertume des choses une couleur bleue
Elle oppose le sommeil à une blancheur toujours enivrante
Elle mêle la faute à l'incantation de la prière
Elle accède en silence à la lumière
Elle resplendit... elle plonge le soleil en un nectar de délice matinal
Elle seule, la femme de l'amande, aime le délice matinal
Sa torpeur emmène un homme au goût de figue de Barbarie vers un hiver ensoleillé
Elle le prend entre ses deux mains comme un enfant
Elle le renverse comme une pâte sur le point d'arriver à maturité
Elle lui ôte ses épines denses une à une
Elle le séduit par son innocence
L'homme au goût de figue de Barbarie gravit son seuil en cascade
Et lorsque les deux espaces se rencontrent
Naît la cinquième saison.
Toutes les maisonnées doivent se réveiller
Je marcherai dans les quartiers de la ville et je frapperai à chaque porte
Je lancerai des cailloux sur les fenêtres
[...] Je hurlerai
Réveillez-vous, fainéants
Qui jouissez des plaisirs de matinées
Levez-vous
Il n'y aura pas de matinée aujourd'hui,
ni de soirée
Je ne laisserai personne tranquille.
Fatena Goura
Extrait de Trahison du Seigneur, traduit de l'arabe par Maram al-Masri, dans l'anthologie Le Cri de Gaza, 19 poètes de la Bande de Gaza et de Palestine, éd. Le Merle Moqueur.
Texte et photographie
Perrine Le Querrec
Observer
les intervalles
entre chaque construction
chaque maison
des coulis d'air
une ville feuilletée
les frémissements de l'architecture
pas de bloc pas de continuité d'uniformité de solidité
un corps démantibulé
érigé sous la croisée des câbles électriques
dense toile noire
inévitablement divisée
Le plus solide c’est la lumière
Ici j’ai une nuit d’avance
Perrine Le Querrec
A publié de nombreux recueil "Ruines", "Les Tondues", "Rouge Pute", "Le Prénom a été modifié"...
et le très remarqué "Warglyphes" (comment écrire la guerre ?) aux éditions Bruno Doucey.
Son dernier recueil rend hommage au danseur Vaslav Nijinsky... Elle rejoint actuellement les éditions Les Inaperçus.
Le cratère
je veux y déposer tout au fond le fort blanc de ton crâne
cette force d'âne frappée dans les cymbales
bleu le cratère à force d'être gelé
y descendre tes genoux pliés sous le coeur
déposer ta peine et tes crevures
le sel dont tu te couvres pour ne jamais pleurer
grand guy sans toi ni personne qui puisse
tu beugles et jachères dans ta vomisserie d'huile
et l'on te voit sur ton seuil
hurler ta gardasse et ton fiel
contre ceux qui te commettent en parjures
disent de toi la vieillesse et l'impur
et bien pire : rient chaloupe en dedans
contre tes joies liasses à rockeuses
toi sur le sein des villes quand les mamelons d'or ne voulaient plus de toi
tu t'es alors réveillé en bordure
loin du centre des tracas les solitudes infectes
tes petits jeux infects de solitaire infect
alors en bordure, soudain fier de toi,
tu t'es procraché dedans, un vrai cratère de plutonium,
tu te voulais monstre au coeur d'or, excellant sur la piste des suicidées
dont tu vantais les oeuvres, n'aimant pas femme vivante sans peine aux trousses
tu les veux tous à genoux pliés
crachador d'impuissance
alors regarde, guy, écoute l'homme penché de la réserve navajo qui te dit
sa voix murmurée
dans les broussailles maigres du désert :
les monstres n'existent pas, il ne reste que des hommes
des hommes
des hommes des hommes parmi les hommes
et par-delà reste le goût
ce quelque chose d'effroyable
qui devient la peur
qui tue tout sur son passage.
texte de Fatna B., photo de Jamal Maraou, volcan Java Go Pagupon Bromo
Toile d'Isabelle Becker
Texte de Fazia Raja
"L'autre jour tu as dit"
l'autre jour tu as dit
je n'aime pas ce que tu dis
je rentre dans la coquille pleine de sang
je me planque à la maison
le coin le moins chaud
c'est dans l'angle derrière le canapé
je suis chose sombre
un dos qui dépasse
j'ai trois ans je me planque
l'homme boit le café dans la cuisine c'est un ogre
les enfants crient dans la rue - il passe - il n'entend pas
il fait toujours semblant de ne jamais comprendre
il prend le fric qu'on lui donne
jamais merci jamais sympathique
c'est toute l'autorité dans le non sourire
toute l'autorité de l'homme
dans le non sourire
il paraît que ça fait mouiller les femmes le non sourire
tu dis parce que ça fait moderne de le dire
c'est has been de sourire
c'est pas haute société de sourire
il faut remballer cette gentillesse faiblarde
tu dis c'est ton poitrail de père qui dit
le poitrail
et pas la face qui pourrait
et ton café dans la cuisine
son fumet âcre dans ta grosse narine d'homme
d'homme qui fait le poids
charisme de rocher de calebasses
mon orgue de barbarie
Fazia Raja
pour Les villes en voix
depuis mon sud marocain
Chorégraphie de Anna Hop
La chute de Dora Maar
Texte de Sophie Torresi
La main tendue question muette
pas entendu je dis pas de cash
sans m'arrêter pas le temps tu traces
le doigt tendu le doigt de qui
le temps pour qui - le temps
pour ceux que tu connais et reconnais
la main tendue vite oubliée
question muette pas si muette
question pour qui question qui colle
chope au colback te colle au mur - rappel
petit rappel d'humanité
Sophie Torresi est la créatrice du spectacle Apnée.
Il reste des humains qui parlent
Nancy Pelosi, représentante démocrate des Etats-Unis a aujourd'hui 85 ans. Elle prend la parole devant le Congrès américain. Elle raconte comment on en est arrivé à savoir ce qui se passe : un prisonnier a glissé un mot dans une notice d'emploi, accompagnant un jouet banal, vendu sur tout le territoire américain, sur tous les territoires européens. Un jouet, des fleurs artificielles, des vêtements, des chaussures, des sacs à main, du luxe français, des marques internationales, fabriqués 15h par jour par des hommes et des femmes, retenus prisonniers dans les camps de travail en République populaire de Chine. Uniquement des prisonniers politiques. Uniquement des ethnies musulmanes, des étudiants qui veulent encore écrire sur le mur de la démocratie.
Juste le dire pour qu'on sache.
Photographie : reportage exceptionnel de Tania Rachmanova, avec le plasticien Ai Weiwei dont le père, le grand poète Ai Qing, a été déporté. Documentaire sur le goulag chinois, Laogai, "Les camps, secret du pouvoir".
Si miracle ...
C'est terminé le champ de foire
ton corps concassé, bleui
tordu, ses cloques
toi qu'as plus figure d'âme
c'est terminé Minoa
c'est terminé mon frère
c'est terminé Simlin
c'est terminé Tao
c'est terminé Minelli
c'est terminé mes soeurs
terminé Alizée
terminé le choc
au champ les outils
perdus dans les ronces
transfuge la démence
les sots petits pouvoirs
violence et bris d'entraille
terminé les salives craquelées de cendres
ce grain dans la bouche ce qu'ils font aux dents qui sourient
terminé le chant strident des organiques
terminé les tenailles et boursouflures du ventre
terminé la transe abrupte de la peur
terminé la couleur ocre des jours sans
terminé les plaies
terminé le long tempo des braqueurs d'existence
terminé le jus dans ton sang
le jus dans ta couche
le jus de limaille à l'intérieur de l'oeil
maintenant
c'est maintenant
c'est fini le chaos d'ordres
tu pars à la mer
tu pars
et il y aura
sylvaine au doux chant de flûte
les profs de banlieue et tous les enfants leur clair de nuage
et les poètes reclus qui ont cessé de vouloir grandir par dessus les arbres morts
val, nath, laure, milène et louise
noémie à l'autre bout du monde
jam et robin
les oiseaux rares
la baraka
juste des voix en bord de mer
quand il pleut vine
et plus jamais ce froid au coeur
texte de françoise b
photographie : Germaine Acogny
et Nora Chipaumire
chorégraphe de "NOT waiting".
"L'horizon faible"
pour une fois s'attendre à ce qu'il ne frappe plus
ce sort imbécile
qui fait des marques au coeur
je me concentre sur l'eau jaune de la Seine
ses bordures désordonnées
l'aigrette cendrée qui se plaît à regarder
devant juste des ombres
qui vont trop vite entre les algues
Val C
Enseignante à Aulnay-sous-bois.
Toile d'Anne-Marie Pamelard
Texte de Fabienne Savarit
"Reverdissons !"
Reverdissons !
abattons les hauts murs de l’école
démolissons le béton
déchirons les blocs les fenêtres aveugles les garde-fous les chapes épaisses
laissons entrer le soleil la pluie les bleus et les gris
partageons l’éclat des dessins le trait des poèmes les silhouettes espiègles
retrouvons la cabane de branchages entre les arbres feuillus celle des cachettes des secrets des boites aux trésors
guettons les bourgeons de glaïeuls les pousses de lentilles germant au creux des cotons humides
accueillons les jeux le tumulte les cris et les rires sur la voie publique
et que la rue danse à l’écho d’un regard à travers une haie
que la terre éclabousse les souliers et les herbes vivaces
que les racines renaissent et transpercent les blocs des hauts murs de l’école
abattons démolissons le béton !
Fabienne Savarit (poème) et Anne-Marie Pamelard (dessin).
Afanador, du ballet national d'Espagne
texte de Nathanaëlle Quoirez
La complicité de notre agonie
La ville précipite sans cesse
Au crépitement du son
Sa crue des ignorances
Quand manque le poids du mouvement
Le soin s’efface de l’instant
L’obscurité devient le jour
Soleil, putréfaction offerte
La religion humaine
Rapace et désœuvrée
Dilapide sa force
Croit sa hargne un destin
Je voudrais recommencer une ville
L’osmose et le respect
Chaque pierre pour offrande
Les âmes successives
Car si habiter se bâtit
Guérir la plaie se partage.
Nathanaëlle Quoirez est l'autrice du recueil "Lettres à Madame" aux éditions Lurlure.
Elle anime des ateliers artistiques à Marseille.
Sculpture anonyme de la forêt de l'isthme de Courlande
Texte de Laure Gauthier
"un lieu-dit"
Le petit village a mangé son nom,
jusqu’à l’os
des cartes et de la voirie,
l’a mangé jusqu’au puits, jusqu’au mien
un village trop petit pour un nom,
nous n’avions pas d’adjectifs
il fallait grandir dans un non-nom
de lieu sans en faire état
ni un fromage
on trouve toujours un nom à ramasser
en se baissant dans le fossé
des souvenirs on trouve toujours
des surnoms estampillés
sur nos gestes d’enfants qui restent
des masques à vie
qu’on ne veut jamais démaquiller,
le visage dessous demeure hébété,
on trouve toujours des prénoms effacés sur
le visage des enfants redonnés,
qui cheminent avec leurs étiquettes recollées,
l’état civil s’arrange avec les trous
de la voirie et des vauriens
on trouve toujours à nommer
tant bien que mal
à tout prix
J’ai grandi avec une gêne à l’endroit du nom
propre sans trop savoir,
un point de côté dans la marche,
la gêne est un nom d’enfant pour plusieurs buissons
obscurs, j’ai habité un petit village sans nom,
un hameau opaque,
qui m’allait bien
un lieu-dit avec des gênes dedans
et des sans gênes, peu de monde mais des maisons
de pierre, les logettes, des petites loges
et nous à l’intérieur,
mes parents et mon frère
disparu depuis, vivant, dans un trou
à retardement,
disparu dans la faille sans nom,
avec une gardienne de faille
qui le retient la tête au dedans,
là où c’est mou, sous l’étiquette,
il doit être un t-shirt blanc,
à présent, sans motif,
un non-lieu non-dit,
le hameau, il ne le connaît plus,
il est sous ses organes,
dans la mémoire, ce lieu-dit
tu, un lieu de faible étendue
à qui on a associé un nom,
deux peut-être même,
lui et moi en somme
Laure Gauthier est l'autrice du roman Mélusine reloaded aux éditions José Corti (Prix du premier roman), "Outrechanter" aux éditions La lettre volée, "Les Corps caverneux" (LansKine)...
Suivent ici le texte et les compositions photographiques de la scénographe Nathalie Holt, autrice des recueils "Ils tombaient" et "Averses".
"What a fool are you" Nathalie Holt
Vidéo-poème de Milène Tournier
"je t'aime comme une manif"
à découvrir sur YouTube, grâce au lien :
https://www.youtube.com/watch?v=IVFt2A5c83M
Milène Tournier écrit des livres de théâtre, poésie, et des poèmes vidéos. Son recueil (février 2023, Castor Astral) « Ce que m’a soufflé la ville », esquisse une écriture de la déambulation. Son dernier recueil "Cent Portraits vagues" aux Editions Lurlure.
Photographies et texte
Astrid Waliszek
Je pleure. Tous les matins, je pleure. Tous les matins, je vais dans la rivière noyer mes larmes. Tous les matins, je pense à Gaza. Tous les matins, je pense à l'Iran. Tous les matins, je pense à tous les juifs qui ne ne vivent pas en Israël et qui sont malheureux de ce qui s'y passe. Tous les matins, je pense à tous les juifs qui vivent en Israël qui ne sont pas d'accord avec ce qui se passe. Avec cette autorité, avec ce chef de guerre, avec ce génocidaire. Avec tous ceux devenus ses sbires.
Tous les matins je pleure de colère contre tous ceux qui les soutiennent.
"C'est la catastrophe humanitaire la plus importante depuis la Seconde Guerre mondiale." Jean‑François Corty, président de Médecins du Monde.
Astrid Waliszek est l'autrice du roman Topolina aux éditions Grasset, et de nombreux recueils de poésie.
Composition photographique et texte
Catherine Serre
À la moindre occasion, la bande d’enfants s’enfonce dans la forêt de jardins. Courte échelle par-dessus le portail, volée de moineaux qui traverse la cour de l’école, et vite, vite, sauter la clôture, escalader un mur entre le terrain de sport et la liberté de jouer. La dernière enceinte franchie, en avant ! Explorations de taillis, escalades de tas de planches, fouilles des gravats d’un vieux château, excitation et peur, un peu plus loin à chaque visite. En soulevant une grosse porte posée à plat au sol, la bande accède au camp sous terre. Une cave en sous-sol au sol crevé, ici et là un reste de carrelage que les enfants balaient à l’aide de branches feuillues. Il est temps de rejouer les alliances et de former les équipes. Léo ne s'inquiète pas des tractations, elle a sa réputation de bagarreuse, ses griffures et ses coups de pieds sont craints, et puis elle est l’amoureuse du plus costaud des garçons, personne ne lui conteste l’entrée dans le repaire. Quelques fois, à l'écart des autres, Rémi chantonne en lui embrassant la bouche, il chantonne Une chanson douce. Léo trouve les baisers un peu écœurants, et n'apprécie pas la berceuse qui convoque les mamans, seulement être amoureuse lui plaît, mais elle préfère la bande, et adore les poursuites qui découlent de la question de savoir si Rémi et elle sont vraiment amoureux. Sans répondre, en se regardant et en riant, sur un signal de pure complicité, elle et lui se mettent en chasse derrière les insolents, gare à eux !
Catherine Serre est l'autrice de deux recueils de poèmes "La Maison de mues" et "Soleil Ogre", aux éditions de la Maison de la poésie d'Amay.
Photographie et texte
Emmanuelle Cordoliani
Sur Bitume-plage on passe toujours après le vent. Les objets éparpillés çà et là, le petit tas des corps endormis calfeutrés au carton, les lignes des vélos au sol, tout semble le résidu d’une marée. Quelque chose s’est retiré et en voilà le reste.
Ils se sont donné le mot, un mot de ralliement, mais plus j'y réfléchis moins cela me semble vraisemblable. Mettons qu'on leur a donné un mot, un mot de ralliement, un même mot pour tous, mettons qu'on leur a fourré dans le bec, écrit, oui, écrit sur un de ces bouts de papier fin comme tout sur lesquels s'impriment provisoirement les reçus de carte bleue, voilà, ça ressemble davantage à ce qui a dû se passer : c'est pas bien difficile de leur coller quelque chose dans la bouche quand ils sont là, hagards à tout heure du jour et de la nuit, assis sur le muret les yeux dans le vague, ou déambulant sur des tiges de verres tremblotantes, scrutant le sol à la recherche d'un peu d'or oublié, de quelque chose qui se fume, qui se met dans la bouche, justement, clac, le mot sur le papier roulé à la manière de ces cigarettes minuscules qu'on importait des Indes autrefois, clac le mot et illico, roulé jeunesse, ils sont saisis d'une détermination incroyable pour des loques pareilles, et ils courent amasser des trucs et des machins, tout ce qui leur passe sous la main, poubelles, chaussure égarée, laine de verre, bout de sandwich, bouteilles (ah ça, plein), sapin de Noël sans plus trop d'aiguilles, poussettes cassées, tout on vous dit, et ils entassent ce butin sur des grilles chaudes à même le sol, éloignées de 200 ou 300 mètres de celles des autres, tout ça pour se balancer leurs trucs et leurs machins avec une force colossale pendant toute une partie de la nuit (la plus sombre) et les rares à passer par là voient des objets voler bien au-dessus de leur pauvre tête bien fatiguée, sans y ajouter foi et les autres continuent les tirs avec la grâce des bûcherons au concours de lancer de tronc, les chaises en métal cabossées, les conserves de viande pour chien, les sacs de clémentines pourrissantes volent jusqu'à s'écraser alentour des grilles chaudes et ça dure toute la nuit ce cirque. Maintenant, ils dorment à plat ventre au milieu des détritus, inconscients, sur les grilles. Voilà, c'est ça la pitié.
Pour les villes en Voix / L’oeil du cyclone / Le reste
Emmanuelle Cordoliani | Le reste est extrait de la série Bitume-plage
joue, écrit, enseigne, met en scène et raconte des histoires.
Son blog : https://www.lecafeeuropa.com/blog
Photographie de Nicolas Tucat / AFP
Texte de Piero Cohen Hadria
Ce ne sont qu’incantations – ce ne sont que désirs volontés – faudrait-il aussi que nous nous armions ? La violence de la république et les forces de l’ordre sont les gardiens de la paix – les gardiennes de la paix – faudrait-il que nous prenions les armes pour qu’enfin la réalité de ces meurtres qui sont des assassinats soient enfin démontrée ? Les manifestations qui ont eu lieu, bien sûr après les terreurs de 2015, bien sûr que le pouvoir en profite, bien sûr qu’il est téléguidé par les forces de l’argent qui peut encore en douter ? La littérature, les arts, la culture, tout est là et voilà que ça ne sert à rien si on ne s’en sert pas. Les villes en voix, est-ce que ce serait le lieu ? Je ne sais pas, je travaille, je tente de sortir la tête de l’eau, je mets un mot derrière l’autre puis encore un autre, encore et encore pour tenter d’exister, faudra-t-il que je m’arme d’autre chose que d’eux ?
Blogueur impénitent (http://www.pendantleweekend.net/ collectif au départ), je soutiens des aventures
participatives : je travaille avec des artistes écrivains : au sein du collectif L’Air Nu -
https://www.lairnu.net/) (avec Anne Savelli et Joachim Séné) où je défends, entre autres, un certain
cinéma; au sein du collectif maison[s] témoin (http://www.maisonstemoin.fr/, (avec Christine Jeanney)
Exposition et texte
Perle Vallens
"A l’affût, l’œil"
L'œil se déplace sur les rails du métro
oscillation lente entre pieds et poings
la vigilance s'accorde un répit sur la rampe
où s'appuyer avant lancement
l'entrée dans le wagon sans hésitation d'un regard
qui ponce le sol et redresse les montants où s'accrocher
pole dance où cette fille se déploie et s'agrippe
comme à un bras
L'œil surveille les mains fureteuses
reste en alerte attentif aux frôlements
intempestifs
que nul ne touche ou ne s'approche à moins d'un centimètre
la mesure minimum de l'espace où respirer
sans crainte
les bouches se taisent et les yeux glissent
sur tant de surfaces dénudées
en imagination
L'œil perce chaque intention d'un judas par lequel observer
chasseur de fauves urbains aux prises avec la face
violente du réel
préférerait glaner les sourires dans le bitume
et un chant dans les murmurations humaines
s'efforce de figer la peur de l'autre côté de la vitre
défaire les quatre volontés du risque
et soulever d'un cil le silence alourdi
déloyal
L'œil finit par caresser quelque chose
pour adoucir son voyage
Perle Vallens est l'autrice du recueil "Attrape rêves". Au cœur d'une Provence d'adoption, Perle Vallens écrit et photographie. La poésie se tisse de mots et d'images, les uns nourrissant les autres. Ecrire c'est explorer l'intime et le monde, porter sa voix pour toucher. Lauréate du Prix de la Nouvelle Erotique 2021 avec "Toucher à la hache" au Diable Vauvert. peggy m, récit poétique et choral, est son dernier livre (ed la place, 2024).
Photographie et texte
Philippe Minot
mer cherche ouragan
et tourments pour accoucher
d’inquiets firmaments
la mer s’alanguit
aux flibustiers aux noyés
aux flots d’organdi
Après des études de Lettres à Paris et à Lyon, Philippe Minot entre dans l’enseignement et est actuellement professeur à Reims. Publie poèmes et photographies, dispersés dans de nombreuses revues ou recueillis en volumes, dont les plus récents : Terreaux, haïkus, chez Encres vives (2025),
L’œil ébouriffé, haïshas, préface d’Audrey Louyer, chez L’altérité (2024)
https://www.lalterite.fr/revue-epistolaire-litteraire-et-numerique/itemlist/user/74-minotphilippe
Composition picturale et texte
Anne Dejardin
C’en est trop
C’est ce qu’il dit
Le cyclone
Le roi du sans limite
Il le dit
C’en est trop
Depuis son œil de cyclope
Tout ce qu’il voit
Les ventres affamés
Des immeubles de la ville évidée
L’impossible de son silence
L’impensable actuel du monde
Hors toute imagination
Comme un cercle brisé
Fendu vers sa ligne de fuite
Une marche de pas perdus
Quand tout l’est
Slogans, manifestations, protestations
Son œil sévère
C’en est trop
Un reboot des cerveaux
Une réinitialisation il faut
De ceux qui se croient
Tous les droits ici comme là-bas
La vérité toute crue
De l’histoire toute nue
Disqualifiée, niée, utilisée,
Méconnue
Dans l’œil du cyclone
À peine une larme
Qui le fait cligner
Avant de se rire de tout cela.
Anne Dejardin
Son dernier livre "Elle parle des corps" aborde le thème de l’abandon à travers la douleur de différents personnages. Elle poursuit sur son blog et sa chaîne YouTube l’écriture de microfictions à partir des noms de villas d’une station balnéaire de la Manche qu’elle a intitulé : « Le nom qu’on leur a donné… »
Texte et photographie
Mokhtar El Amraoui
"Telles marelles d'eau et de miroir"
Tant de pages sur ces miroirs de la ville
les remuer les secouer
avec leurs pleurs et secrets
de nuits de jours de noyades et de retours
d'oeufs-matins éclos et de lames de nuits
à l'insomniaque lunaire
Tantôt pas légers tantôt lourds
Ailes tues puis retrouvées
au-delà d'inutiles silences
dire crier chanter son admiration
devant le tout-danse le pan-couleurs
s'immerger dans l'alphabet des plumes
écrivant une vie entre appels rappels et oublis
sous les dards-fards des soleils et des aiguilles
de l'impitoyable sourd Chronos
Culbutes dans les azurs en dés
de l'espiègle hasard jouant à la marelle d'eau
du comme si de rien n'était
Pourtant accepter la claudicante voûte des os
dans les parcours effeuillés des miroirs
en faire paradis de fête a portée de mains
avec ces bouquets de riens offerts
par le généreux vent complice
qui toujours a su faire parvenir le pollen
des passages en leurs tenaces traces
de nuages de vagues d'herbes et de chats
Antiennes en dits de sables de soliloques
de confidences de zinc pleureur des recoins
ou encore selon les partitions respiratoires
en plongées de ciels faits d'effusions florales
et de fusions enflammées par l'éternité
des secondes habillées de l'envergure d'amour
© Mokhtar El Amraoui, poète tunisien.
Toile de Thérèse Cigna
Poème de Zohra Mrimi
“Ils ont griffé la nuit”
Ils ont griffé la nuit sur la belle voiture,
La belle voiture, c’est mon nid.
Sur ma poitrine,
Un cri sauvage,
Un reflet brisé sur le métal.
Pourquoi
Ce sont mes efforts,
Mes réveils à l’aube,
Mes allers-retours,
Mes heures debout
Je dors debout.
Ils ont tagué mon courage
Comme on crache sur une lumière mauve.
J’ai regardé les rayures,
Elles sont :
une phrase inachevée.
Je deviens l’œil du cyclone,
Le calme après la vague,
Le calme qui repeint les trottoirs,
La main qui nettoie.
J’ai trop gratté…
Et puis,
L’âme qui témoigne.
C’est considérable.
La tristesse,
Le lièvre,
Se sauvent
Au petit matin.
Zohra Mrimi a publié un recueil aux éditions Z4, "Le jour fait l'adieu",
et "Le nom de mon éternité" aux éd. L'Harmattan.
Thérèse Cigna est peintre et plasticienne, longuement présentée dans la rubrique A propos de la revue.
Texte et photographie
Ugo Pandolfi
l’arracheur des murs
des affiches lacérées
arrache le sens
Ugo Pandolfi publie de nombreux textes en revues, au Tiers-Livre et en Corse.
Légende et droits : Jacques Villeglé au FRAC Corse en Janvier 2001.
Image extraite du documentaire de Jean-Pierre Duntze et Jean Crozier pour France 3.
Texte et photographie
Xavier Le Floch
"Sous les regards en biais"
J’ai brisé ma brosse à dents devant son miroir,
j’ai craché sur l’albâtre des côtes normées
après avoir écouté ceux qui ne doutent pas,
ceux qui hurlent ce qu’il faut et ce qu’il ne faut pas.
Leurs certitudes font le rêve d’un monde orthogonal.
J’aimerais tant ne pas penser, ne pas pleurer.
J’aimerais traverser l’échiquier tête baissée,
crâne fendu, tel un fou des dieux et de l’argent.
Mais je sais si peu de choses.
Je cherche les chemins de traverse,
remonte l’obliquité des rayons lunaires
pour expérimenter, apprendre et comprendre.
Je ne crois en rien sous les regards en biais.
Xavier Le Floch
Toile libertaire de Claude Bolduc
Texte de Sébastien Bailly
"Traversée"
Je ne traverserai plus la ville
Où tu m’as humilié
Clouant mon âme aux façades
Les égouts
Débordant de mes larmes
C’était chez moi pourtant
Chaque rue
Et les carrefours où j’ai couru
Chanté
Aimé
Je ne traverserai plus la ville
Que tu m’as volée
M’arrachant aux terrasses
Me…
Ou j’irai poing serré
En l’air
Hurlant l’humiliation
Scandant le harcèlement
Rappelant de square en square
De place en place
Ton acharnement silencieux
Les murs m’ont brisé l’échine
Brique après brique sur la nuque
Le ciel est tombé sur mon âme
D’un gris ténèbres
J’ai dû fuir
J’ai couru
Tremblant
Respiration bloquée
Par la noyade
Mais je reviendrai banderoles au vent
La colère intacte
Tout le monde saura
Quand je traverserai la ville
D’où viennent mes cicatrices
Tu ne pourras éternellement
Te cacher
Sébastien Bailly est journaliste, collaborant notamment à Ouest-France, Libération et dans Télérama. Il est l'auteur d'une bonne vingtaine d' ouvrages, dont le récit "Autoroute", publié aux éditions Le Tripode.
Création picturale de Maïpo
Texte de Gracia Bejjani
"Entre bombes et gâteaux"
𝙘̧𝙖 𝙛𝙖𝙞𝙩 𝙦𝙪𝙤𝙞, 𝙪𝙣 𝙗𝙧𝙪𝙞𝙩 𝙙𝙚 𝙙𝙧𝙤𝙣𝙚 𝙢𝙞𝙡𝙞𝙩𝙖𝙞𝙧𝙚 𝙚𝙣 𝙥𝙚𝙧𝙢𝙖𝙣𝙚𝙣𝙘𝙚 ? 𝙪𝙣𝙚 𝙥𝙧𝙚́𝙨𝙚𝙣𝙘𝙚, 𝙪𝙣𝙚 𝙨𝙪𝙧𝙫𝙚𝙞𝙡𝙡𝙖𝙣𝙘𝙚 𝙞𝙣𝙫𝙞𝙨𝙞𝙗𝙡𝙚 𝙨𝙤𝙣𝙤𝙧𝙚 𝙘𝙤𝙣𝙩𝙞𝙣𝙪𝙚 ? 𝙟𝙚 𝙣𝙚 𝙨𝙖𝙞𝙨 𝙥𝙖𝙨, 𝙟𝙚 𝙣𝙚 𝙨𝙪𝙞𝙨 𝙥𝙖𝙨 𝙖𝙪 𝙇𝙞𝙗𝙖𝙣 ; 𝙖𝙡𝙤𝙧𝙨 𝙟'𝙖𝙞 𝙚𝙨𝙨𝙖𝙮𝙚́ 𝙦𝙪𝙚𝙡𝙦𝙪𝙚𝙨 𝙢𝙞𝙣𝙪𝙩𝙚𝙨 𝙙𝙚 𝙗𝙖𝙩𝙩𝙚𝙪𝙧𝙨 𝙚́𝙡𝙚𝙘𝙩𝙧𝙞𝙦𝙪𝙚𝙨, 𝙣𝙚 𝙨𝙤𝙢𝙢𝙚𝙨-𝙣𝙤𝙪𝙨 𝙥𝙖𝙨 𝙧𝙚́𝙥𝙪𝙩𝙚́𝙨 𝙥𝙤𝙪𝙧 𝙣𝙤𝙩𝙧𝙚 𝙘𝙪𝙞𝙨𝙞𝙣𝙚 𝙖𝙪𝙨𝙨𝙞 ?
...frire les oignons, battre sucre et œufs
touiller entre bruits et odeurs
sous la voix élégiaque de Fayrouz
cuisine et drame sur Instagram
les écrans alternent, des gâteaux montent
des immeubles s’écroulent
notre Dame du Liban — ses vocalises
animent nos doigts — terrible hypnose
l’enfance comme éternité
l’éternité, c’est simple (extrait)
𝘢𝘷𝘦𝘤 𝘶𝘯 𝘤𝘰𝘶𝘳𝘵 𝘦𝘹𝘵𝘳𝘢𝘪𝘵 𝘥'𝘶𝘯𝘦 𝘤𝘩𝘢𝘯𝘴𝘰𝘯 𝘥𝘦 𝘍𝘢𝘺𝘳𝘰𝘶𝘻 - 𝘞𝘢𝘵𝘢𝘯𝘪
Le vidéo-poème de la poétesse franco-libanaise Gracia Bejjani :
Capture d'image du vidéo-poème de Gracia Bejjani
Texte de Mariroc Partoski
"Cœur désactivé"
Ils ne m’ont pas entendue tomber.
Juste un silence de plus dans les couloirs.
Un cœur qui lâche entre deux étages.
On a dit : "Elle s’est éteinte."
On a désactivé mon badge. Point final.
Depuis, j’erre dans les trains de banlieue.
Assise sur mon siège, les yeux grand ouverts.
Il est 5 heures. Les ouvriers dorment debout.
Je les regarde sans bruit.
Ils ont mes mains. Mes cernes. Ma fatigue.
Je traverse la ville sans laisser de traces.
Mais je vois tout.
Comme lorsque j’étais femme de ménage.
C’était avant mon accident du travail.
Les cadences qui cassent le corps et l’esprit.
Les regards qui glissent sur les vivants en sursis.
Personne ne parle plus de moi.
Pourtant j’ai laissé un œil dans la ville.
J’y vois les absents, les usés, les oubliés,
Les morts sans plaque.
Je vous croise à l’aube, dans la rame vide,
Quand vous croyez être seul.e.s.
J’erre dans l’ombre.
Je suis l’ouvrière fantôme.
Anita, décédée d’un accident du travail, le 18 novembre 2023.
Mariroc Partoski.
Méditactivation artistique en couleurs et en mots. Jeux de lumière et d’expression, entre peinture et écriture. Autodidacte, je laisse mes ressentis guider mon exploration artistique, tissant un dialogue entre la peinture et les mots. Mon univers oscille entre la spontanéité brute et la douceur naïve, un mariage singulier où les couleurs et les lumières s’entrelacent aux récits. Je parle de « méditactivation » artistique : une création éveillée par la méditation, qui se déploie vers celles et ceux prêts à accueillir ces fragments de lumière, de sens et d’émotion.
Depuis 2020, je partage mes créations : participation aux expositions collectives Salon des arts de Saint Maurice, de Charenton Le Pont et au centre culturel de la Cathédrale de Créteil (Val de Marne)
Revue Cabaret éditée par l’association Le Petit Rameur, dédiée aux écritures féminines, illustration de « Sur la route » et la couverture du hors-série annuel « Trente millions d’amis". Publication de textes dans la revue Cabaret « Cuisines et dépendances » et Missives, revue trimestrielle de la société littéraire de la Poste.
Sur les réseaux sociaux : Page Facebook de Mariroc Partoski et Mur Instagram de mariroc_art / Youtube.
Capture d'image du vidéo-poème de Gracia Bejjani
Texte de Françoise Guillaumond
Extrait de «Furtives » - Ecriture et mise en scène La baleine-cargo - Françoise Guillaumond
Moi ? bête increvable. Supportant privations. Se réjouissant d’un rien. Je fais la manche aux statues pour m’habituer au refus.
Comme l’enfant boit dans ses mains, j’ai jeté mon écuelle, mon frigidaire, mon blinder mixer, mon cuit tout, mon aspirateur.
Suis sans compromis, sans manigances. Ni roi ni terre. Va où bon me semble. Je ne possède rien. Je possède tout. Terre, ma maison. Ciel, mon ciel. Mon herbe. Mon océan. Mes nuages. Mon soleil. Toi tu demandes : Est-ce que vivre est un mal ? C’est mal vivre qui est un mal.
Regarde animal en agite, en gratte, en pleurs, en gémit. Débouche les oreilles. Ouvre les ouïes. Fini le grand sommeil. T’entends pas les prémices du devenir en point d’expiration. Quoi tu fais ? Tu bailles pendant qu’eux désastrent ? Bon sang !
Tu la sens pas la vague qui arrive ?
Tout s’enfonce et périt. Et toi, t’y crois toujours ? Au miracle éternel ? Au cycle de la vie ? Pas si pire, tu disais ? T’es en bord de falaise en effondre et tu souris et tu souris et tu souris…
Disparue moitié mammifère à nous. Disparues espèces, plantes, arbres. Plus d’éclabousses en rivière. Plus de vie qui palpite dans le ventre gonflé en renverse du poisson en dérive. Déchirée la chair bleue poison.
Et voilà l’homme en fabrique de pandémies qui coupe les arbres, trace les routes, atomise la vie sauvage et voilà le vivant en dégringole.
Bonjour les petits porteurs de virus en grande prolifère. Plein partout des pestes et des carnages.
Et voilà la pestilence qui trépigne à la porte et frappe : Salut. Alors la terre ?
La terre, elle se dérobe, se carapate, se raréfie.
La terre, on l’a perdue à force de coups de force.
C’est un putain de temps de chien qui s’en vient.
Un temps à ne mettre personne dehors.
Un temps de loups avec les crocs qui arrachent et qui mordent.
T’aboules la monnaie presto fissa. Vas-y paye. Paye l’eau, le ciel, paye l’air. Paye aussi ta misère.
T’as rien ? Crève. T’as faim ? Crève. T’as peur ? Crève, crève et recrève.
Et nous v’là à payer la dette, la grande dette du rien, la dette de la terre qui roule en boule neige de plus en plus grosse. Tu demandes : le paiement à qui ? à Saturne ? à Vénus ? à la lune ? au soleil ? T’en es toute bouriffée.
Et nous voilà, toi, moi, elle, nous, toutes tondues comme moutons dociles. Vont nous bouffer si rien nous fait. Tu la sens notre colère ?
Françoise Guillaumond, dramaturge et comédienne dans la compagnie La Baleine-Cargo.
Capture d'image du vidéo-poème de Gracia Bejjani
Texte de Catherine Plée
"J’ai milité pour des coquillettes"
J’ai remué ciel et terre dans la vinaigrette
Embouché sans violence les mégaphones
Harangué les gastéropodes endiablés
On a chanté tous les chants pulmonaires
Le temps des remises le chant des rompus et la diagonale
Je me suis échauffée tant et plus
J’ai réuni mes comparses obstrués
J’ai proféré des mots dans l’ordre
J’ai affiché un sourire
J’ai idéalisé les idéologies
Idolâtré les idéologues
Récolté des gerbes d’ismes
J’ai lutté à mains nues contre les marchands de théories
Je les ai cloués aux piloris bibliques
Je me suis radicalisée dans les verbes
J’ai tagué les costumes en pièces
J’ai distribué des milliers de traces
Et affiché mon désespoir
J’ai manifesté à plates coutures
Debout assise couchée ou dans ma chambre
J’ai convoqué des assemblées d’hirondelles
Elles ne sont pas venues
J’ai affiché un grand sourire
J’ai recompté toutes mes cellules
Il en manquait il en manquait
J’ai milité pour des coquillettes
J’ai hurlé ni pieu ni fenêtre
J’ai semé des bouquets de manifestes
J’ai moissonné la fin des haricots
J’ai fomenté des attentats à la douleur
J’ai élevé des embrassades
J’ai créé des associations perpétuelles
J’ai fait scission
Je me suis repliée dans la peinture
J’ai fait campagne
Je me suis présentée aux électrons
Ils m’ont dégagée par la force
J’ai cultivé mon popotin
J’ai célébré le vent la mer la forêt les montagnes
J’ai inventé la journée du silence mondial
J’ai brandi des banderoles en alphabet braille
J’ai affiché un large sourire
J’ai eu des idées au beurre
J’ai lancé des appels par-dessus bord
J’ai arraché leurs dents aux poules
J’ai imposé les rouleaux de Zan
Et les mots à douze syllabes
Rien n’a changé
Je n’avais plus le cœur de sourire
J’ai déposé une amande de tâtonnement
J’ai voté pour
J’ai voté contre
J’ai voté nul
J’ai voté noir
J’ai voté jaune
J’ai voté bleu
Enfin j’ai voté
J’ai affiché trop de sourires
Je me suis échauffée tant et plus
J’ai résisté jusqu’à plus soif
Et ça n’a servi de rien
De rien
Catherine Plée
préfère les levers du jour aux couchers, l’été à l’hiver, le printemps à l’automne, la joie au bonheur, c’est pourquoi elle a écrit un récit intitulé Être l’été, a écrit aussi des nouvelles, a de nombreux chantiers en cours, coud, brode, bidouille des tas de trucs pour que les heures content…
Texte et photographie
Juliette Derimay
"Arbre"
Tout tourne autour de lui et il reste immobile. Il est l’œil du cyclone qui se lève le matin et se calme la nuit. Autour de lui le soleil, de l’est jusqu’à l’ouest, les promeneurs, ceux qui courent, les enfants en vélo, autour le bruit des chaises que l’on traine pour être loin ou être juste à côté pour se parler plus bas, tout au creux de l’oreille, chants des oiseaux parfois, les cris et les appels, mots plus sereins aussi, ou bien remplis de fiel et de ressentiment, des phrases prises au hasard dans une conversation, ou la pluie sur les feuilles, ou le calme de la nuit.
C’est la nuit qu’il respire, cajolé par le sombre, bercé par le silence d’une solitude sereine, la nuit qu’il se rend compte qu’ils sont toute une rangée, tous des yeux du cyclone, tous avec le même âge, avec la même coiffure, avec les mêmes chaussures trop petites et trop serrées. Il est l’œil du cyclone comme tous les autres arbres, là, à côté de lui. Tout tourne autour de lui comme tout tourne autour d’eux sans vraiment se rendre compte que c’est lui le pilier qui soutient tout ce qui tourne, qu’il est l’œil du cyclone.
Juliette Derimay vit actuellement dans les montagnes de Savoie et travaille dans un labo photo de tirages d’art, activité qui assure le quotidien ainsi qu'une bonne partie de son inspiration pour l'écriture. Ses textes laissent toujours une grande place au dehors, vous pouvez les retrouver sur son site https://www.les-enlivreurs.fr/ . Publications : « Voyage en Irréel » avec le photographe Nicolas Orillard-Demaire (https://nod-photography.com/) et nombreuses participations à des ouvrages collectifs.
Photographie d'Anne Sterenn.
Texte de Tristan Mat
Perle, toujours je te cherche, à la nuit, pointe de la nuit. Il faut des vagues pour te trouver, aimer les vagues, savoir se perdre en vagues loin de tout rivage, instaurer un secret, oublier la pyramide. Il n'y a pas une chambre, il y a cette chambre. Je me dédie aux plis sombres. L'ombre et l'autel du cri, unique, hors des mots, aspirant l'air, tournant. Je récuse le nom de désert, de ciel.
Anne Sterenn, artiste-rêveuse
http://www.facebook.com/sterennanne
https://www.instagram.com/sterennanne/
Tristan Mat https://www.tristanmat.net/
https://www.facebook.com/tristan.mat.735
https://www.instagram.com/mat.tristan/
Statuette en terre cuite du Louvre, tant aimée de Patrice Chéreau
Textes de Danièle Godard et Gaëlle Lavisse
Et toi qui es-tu pour mettre en doute ce qu’ils disent ?
Quand ma belle-fille m’a demandé ce que je pensais de Candace Owens et si je croyais que Madame Macron était un homme, je n’ai pas su que répondre.
Quand mon gendre s’est étonné que je ne connaisse pas Jessie Inchauspé et ses analyses sur le danger des pics de glucose et comment s’en protéger, je suis allée voir de quoi il s’agissait.
Ma belle-fille et mon gendre ne sont pas des gamins intoxiqués par Tik-Tok, ils ont fait des études supérieures, sont trilingues tous les deux (français, anglais, arabe et français, anglais, hindi), s’interrogent bien sûr sur la validité des sources, mais le doute s’est insinué en eux. N’y aurait-il pas quelque chose de vrai dans les ires de Candace Owens et de Jessie Inschauspé ? D’ailleurs, comment expliquer leur succès, le nombre de gens qui les suivent, le nombre de médias qui les reprennent ? Impossible de vérifier toutes leurs sources ni de vérifier leurs qualifications… Comment faire ?
Et toi qui es-tu pour mettre en doute ce qu’ils disent ? Je suis dans l’œil du cyclone et je ne sais pas que faire.
Danièle Godard
retraitée cultivant désormais son jardin
conservant quelques engagements associatifs et bénévoles
espérant sans trop y croire des lendemains qui chantent.
A toute époque, sur la terre et dans l’univers. "N’est-ce pas hier, aujourd’hui ou demain ?" L’œil du cyclone au cœur du labyrinthe émotionnel, secoue fort pour nous aider à retrouver notre essence originelle.
Comment ? Pourquoi ? A nous et de tout temps. Lorsque ces tempêtes nous traversent, nous bousculent, nous essorent et nous rincent. Rester là sagement, écouter, prendre le temps, patient, s’asseoir en silence, respirer profondément. Telle est notre mission divine incarnée. Faire comme l’oiseau, regarder de plus haut.
Ce qui nous avait été enseigné il y a des lunes, comment avons-nous pu l’oublier ? Les catastrophes naturelles, les tempêtes, les errances, les pollutions, les migrations, les dépressions, les révolutions, les guerres, les mots en isme, qui ceinturent un mur où le choc des vents contraires atteint un niveau élevé. Un seul faux pas peut être fatal. Alors, moi petite plume utopique et rêveuse, j’invite à plonger dans l’antre de l’œil du cyclone, et d’en remonter une étoile, pour ne pas se laisser envahir par les peurs. Souverain, souveraine en notre royaume. La promesse d’un bonheur et d’une paix retrouvés. Ecouter la douce mélodie de son château intérieur, le silence de son âme.
Gaëlle Lavisse
parcourt toutes les régions et les écoles avec son bel atelier d'écriture "Dis Petite".
Composition picturale Erika
Texte de Heptanes Fraxion
"le centre"
un hall
un cimetière
un sauna cul
une cour intérieure
un bar miteux aux vitres poussiéreuses
quatre heures de l'après-midi
les schmits dégagent d'un banc un sdf endormi sur son barda
non loin de la gare
une femme légèrement ivre reprend un rosé en terrasse
parle-t-elle toute seule
parle-t-elle au téléphone
me parle-t-elle à moi
larguée par un homme beaucoup plus jeune qu'elle
elle n'arrive pas à se décider à quitter cette ville
c'est le vieux passe-temps du sexe et des sentiments
c'est la vieille histoire de la bonne personne amoureuse de la mauvaise
sur le trottoir d'en face
entre les chaises
les moineaux gueulent comme des putois
beau vert des arbres au bord de l'eau
sur la rive du canal les feuilles brillent comme des cristaux
jolies sensations qui viennent du ventre
avant de remettre mes lunettes
de soleil correctrices
je profite encore un peu de cette force
l'important n'est jamais au centre
l'important n'est jamais au centre
Heptanes Fraxion
Poète obscur, rasta chauve, liseur de chansons ratées, Heptanes Fraxion, fils d’une prostituée et d’un ecclésiastique, vit à Toulouse où il ne s’occupe ni de ses enfants ni de ses deux chats. Il ne se passe rien mais je ne m'ennuie pas, Éd. Cormor en Nuptial, Et les gens continuent de tomber avec la nuit, aérolithe éd., 2019, C'est la viande qui fait ça, Éd. Cormor en Nuptial, 2019, Errer me muscle, Éd. Gros Textes, 2020, Toujours pas de nouvelles de mon frère, Éd. Ni fait ni à faire, 2020, Je vais encore oublier de rentrer chez moi, Éd. Gros Textes, 2021, Paraît que, Éd. Délit buissonnier, 2021, Ni chagrin d'amour ni combat de reptiles, Éd. Aux cailloux des chemins, 2022, Journée type d’un mec moyen, Éd. Gros Textes, 2024. Voici mon linktree : https://linktr.ee/hfraxion
Erika Bournet Boldesc : Je dis vouloir tendre un fil, le bras, une image, pour me relier à ce que je vois. Dans le sens où je lie, je monte, j'agence, où je ne tiens qu’à un fil, au point où s’entrecroisent ma fiction et vos réalités. Le temps de repriser l’inimaginable. De s’impressionner. L’art de se terre, de faire illusion ou d’apprendre de ce qui apparaît. Mes collages sont des exuvies. Des révolutions sourdes.
Un lien qui mène à mon site : http://erikabournet.fr
Melvyn et Noémie, jeunes de vingt ans, parcourent le Cambodge, l'Indonésie, le Vietnam, le Laos, la Thaïlande, bientôt le Japon, un voyage un peu fou avec quasiment rien en poche... travaillant et errant (en mobylette, trains, bus...) au jour le jour, ils nous envoient photos et vidéos pour témoigner de leurs merveilleuses découvertes.
