Pierre Cohen-Hadria

"D’une rive l’autre"

Le premier bus est à cinq heures moins le quart, à Belleville, l’arrêt face au marchand de jus de fruits chinois, les autres une demi-heure plus tard - et comme il faut être à six heures à Orly – ouest – changer à Châtelet – puis à Denfert premier départ cinq heures trente cinq – pas besoin de réveil, un café rapidement, remonter le faubourg et attendre, le sac au dos, les yeux encore au noir – pas question de prendre un taxi à cinquante euros la course – la carte qui était orange est étendue, dézonée dit cette saloperie de dialecte technophylisé  - le monde  ne bouge pas encore dans la capitale, presque pas, quelques retardataires titubent sur le trottoir, j’attends, il arrive, nous sommes sept ou huit, je suis le seul blanc, dans l’habitacle plus de siège où s’asseoir mais on n’est pas fatigué – on n’est jamais fatigué quand on part tu as remarqué ? - des femmes sont assises et somnolent, quand ils montent, les uns saluent les autres échangent quelques mots un sourire une main serrée, les gens se connaissent, l’habitude, le travail surtout – c’était un mardi, je me souviens, le faubourg et la place, la route était alors praticable tout droit on allait sur celle de Turbigo – quelques unes montaient, le terminus se trouve à la porte Saint-Cloud – souvent je me suis souvenu de ces femmes qui montaient là, je me suis souvenu mon sac à l’épaule des soirs où on s’en allait en riant des cuisines de l’hôtel de la porte de Clichy, des femmes de ménage, des hommes et des valets – je me suis souvenu de ces métiers-là, qu’on appelle de service, cette façon de se trouver serviable et corvéable – la révolution de dix-sept et l’état de servitude, les esclaves traités comme des bêtes – ça n’a rien à voir tu crois ? - l’autobus prend la rue Beaubourg, elle devient du Renard quand elle passe devant la « grande maison » comme l’appelait l’épouse à Pompide, ses tuyaux de couleurs, bleu est-ce l’air, jaune, l’électricité, rouge le chauffage – je regarde ces quelques femmes qui descendent à l’arrêt Saint Merry où les filles allèrent à l’école primaire – le carrefour Rivoli et cette petite rue qui traverse de biais pour mener à Victoria, de la Coutellerie, cette rue qui semble à Modiano comme un passage secret, ou pour Marc Augé un non-lieu – non c’est moi qui interprète – je change, le bus continue j’attends le suivant qui montera sur l’autre versant de la vallée du fleuve – dans l’autre autobus la population a changé – quelques-uns se trouvent avec valises et anoraks – blancs – on est en hiver – sur la place en haut du boulevard, le lion défend la porte de l’autre côté des catacombes se trouve l’arrêt – il est tôt mais le monde commence à se hâter – il fait nuit – il fait froid sur terre, à l’esprit cette chanson qui fait « partir, partir on a toujours un bateau dans le cœur /un avion qui s’envole pour ailleurs.» 

Pierre Cohen Hadria, Paris le 31 janvier 2022. Blogueur impénitent (http://www.pendantleweekend.net/ collectif au départ), je soutiens des aventures participatives : je travaille avec des artistes écrivains : au sein du collectif L’Air Nu - https://www.lairnu.net/) (avec Anne Savelli et Joachim Séné) où je défends, entre autres, un certain cinéma; au sein du collectif maison[s}témoin (http://www.maisonstemoin.fr/, (avec Christine Jeanney) plus librement blogueur (écritures, cinémas, voyages, images); commentant les poèmes-express de Lucien Suel (http://academie23.blogspot.com/) cinéma encore prépondérant (mais aussi chansons); j’aime aussi beaucoup travailler avec mon ami Denis Pasquier, photographe (https://denispasquier.com/fr/accueil) où il édite ses ouvrages, auxquels je collabore par l’écrit – beaucoup d’autres encore, en commentaires, images, ou cinéma – parcours personnel sans doute (je suis aussi sociologue indépendant), mais avec les autres aussi, toujours.